La course en sac [ Nipox.COM

Un texte écrit à partir d'une première phrase imposée.

La course en sac

"Des crissements aigus, des sons mats dominaient la terrible rumeur en un écho fractal." Ils étaient une centaine rassemblés autour terrain de tennis violemment éclairé par la lumière crue des projecteurs. L’alcool échauffait les esprits. Encouragements, railleries, injures proférés à mi-voix s’enchaînaient en un sinistre ronronnement troué à intervalles réguliers par les hurlements des plus avinés : « Cours, nullité ! Cours, animal ! ». Parfois un roulement de tambour, un coup de sifflet retentissait lorsque le coureur ralentissait l’allure, faisait mine de s’arrêter pour souffler.

Pierre venait de prendre le départ, propulsé par un solide coup de pied aux fesses d’un des meneurs. Le parcours avait été soigneusement agrémenté de branches épineuses, de caillasses acérées. Pas question de les éviter, de se rapprocher du centre du champ de course où la pelouse était demeurée lisse et vierge de tout obstacle. Au moindre écart, Stéphane, le meneur en chef hurlait la sanction : dix tours de plus ajoutés aux quatre-vingts déjà imposés.

Un tour, deux tours, quinze tours, Pierre tenait le rythme. Il se remémora les paroles de son père sur le quai de la gare : « Tu verras, les premiers jours seront difficiles, mais tout ira bien après. Crois moi, j’ai de bons souvenirs. ». Puis il s’efforça de d’évacuer la honte, de se contenter de courir, le regard fixé droit devant lui. Si seulement il avait pu se boucher les oreilles, ne plus entendre ce bruit de fond angoissant, la voix qui comptait, inexorablement! Il buta sur une branche morte. Des rires montèrent parmi les spectateurs accrochés au grillage. Deux tours plus tard, son pied gauche rencontra un tesson de bouteille. La douleur lui arracha un cri, qui passa inaperçu. Il continua en boitillant, puis à cloche-pied.

Soixante-dix cracha la voix engluée de bière et de fumée du préposé au haut parleur. Si près du but, il n’allait pas flancher. Il banda ses muscles, sa volonté. Échapper aux corvées humiliantes, ne pas faire partie de la clique des esclaves des anciens, pouvoir étudier en paix, être accepté à part entière, c’étaient les enjeux de l’épreuve. Il ne pouvait pas se permettre d’échouer, comme Sylvain qui s’était écroulé à quarante tours, que l’on avait évacué dans la brouette ambulance, sous les huées.

Minuit sonnait dans la villa où monsieur le directeur – qui savait évidemment mais tolérait – dormait du sommeil du juste lorsque Pierre termina son dernier tour et tomba à genoux devant le grand meneur. La sueur dégoulinait de son corps nu. Des filets de sang s’échappaient de ses pieds. Deux anciens le relevèrent, le débarrassèrent du sac de jute qu’on lui avait jeté sur les épaules avant le départ et noué autour du cou avec une méchante ficelle. Ils lui passèrent le long tee-shirt aux couleurs de la prestigieuse Grande École des Techniques Avancées. Le sac s’en alla vêtir le prochain concurrent. « Tu es des nôtres, prononça solennellement Stéphane en lui décochant une bourrade. Intégration réussie. Bois un coup ! Et au suivant. »